Bucolique

 

 

La vie est faite de riens;
De grandes forêts immobiles
En attente de mouvement;
De plaines ondulantes
Sous le vent;
De maisons d’habitation
En ruine, avec des restes
De nids qui étaient autrefois
Sous les génoises;
De poussière;
De l’ombre d’un figuier;
Du spectacle de cette merveille:

Mon père entrelaçant une treille
Comme une mère fait une tresse
A sa fille.

Miguel Torga ( Portugal) Sabrosa 1907, Coimbra 1995.

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