Bucolique
La vie est faite de riens;
De grandes forêts immobiles
En attente de mouvement;
De plaines ondulantes
Sous le vent;
De maisons d’habitation
En ruine, avec des restes
De nids qui étaient autrefois
Sous les génoises;
De poussière;
De l’ombre d’un figuier;
Du spectacle de cette merveille:
Mon père entrelaçant une treille
Comme une mère fait une tresse
A sa fille.
Miguel Torga ( Portugal) Sabrosa 1907, Coimbra 1995.
10 commentaires »
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Très beau !:-)
Il faut remercier Tiago…
Non non, c’est son papa qu’il faut remercier … c’est lui qui m’a fait découvrir ce poème
VIN DE GLACE
Sans faire un geste
Le vin glisse au long
Des toboggans d’arc-en-ciel
Comme une pluie d’étincelles
Arrosant la plaine
Brûlant geyser de glace
Dont les ombres nacrées
Peuplent l’infini des rêves
Dans un tsunami de frissons
Qui retombent en flocons
Hum ! Très beau !
J’aime cette poésie qui allie beauté et simplicité . Il faut , je pense , beaucoup de travail pour en arrivé là …
Arriver » er » , un PAn sur les doigts …
Oui, c’est un beau poème tout simple…
C’est très joli
j’aime beaucoup
bisous
jade
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