la main du poète

*

Une main étincelle dans la maison de l'écriture.
Elle lance des éclairs                        Elle tonne.
Elle cherche un instant clair pour son apparition.

 On peut la voir courir sur le dos du papier,
couchée sur le côté, à sa façon rampante,
on peut la voir goûter le ruminant délire des mots,
leur arrangement rasant,
et cette main porte des voix dans chaque passage délicat, 
rythmique, palpitante
comme un nerf animal qui rappelle
la texture pédestre du papier.

Mais la main vole, explosive,
elle ne tombe pas, n'agonise pas dans l'espace vibrant 
où l'on communique.

Voler, c'est un fervent recueillement.
Et dans ce qui est presque la mesure élémentaire de l'oubli
l'écriture navigue
sur un estuaire de silence.

Ecrire est une drogue ancienne,
une ivresse qui brûle avec lenteur
le cerveau,
fait monter les lumières des viscères,
le sang bouillant dans les veines turbulentes,
elle apporte la nature stimulante des paysages
qui sont en nous. 

Eduardo White ( Quelimane, Mozambique), Poemas da Ciência de Voar e da Engenharia de Ser Ave, Caminho, 1992

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