José de Almada Negreiros, également journaliste, essayiste et écrivain, est surtout connu pour sa peinture. Almada Neigreiros, Portrait de Fernando Pessoa, 1954 – Il ne s’agit plus d’être incompris dans cette histoire de tortue, non ; maintenant il s’agit de la force de ma volonté. C’est elle qui est mise à l’épreuve, voilà l’occasion propice, […]
Au lieu de la charmante épouse qu’il désirait avec ardeur, le major hérita d’une charmante belle-mère et d’une épouse laide entre eux deux. Dégoûté, il en prit possession et repartit : puisqu’il ne pouvait être heureux, il voulait au moins être plus riche. Il retrouva le roi Chimarizene, son partenaire de tant d’affaires passées, plus […]
Revenir à la page d’accueil Cette histoire se passe dans un T Zéro avec vue sur l’Etoile du Matin. Il ne peut y entrer (avec peine) qu’un seul personnage. C’est pourquoi les éventuels dialogues seront des monologues dédoublés, dans la mesure du possible. On ne voit pas si le personnage est grand ou petit, […]
Sabin Corneliu Buraga, L’amour et le diable – Mélanger une légende, quelque chose d’imaginaire, avec l’histoire réelle, récente, par-dessus le marché celle du cinéma, qui est une technologie, peut-être discutable. – Eh bien, je n’ai pas envisagé ça. – Mais vous pensez que c’est un sujet d’actualité ? Orlando ébaucha un geste vague : – […]
Revenir à la page d’accueil A côté des roses, son image dans le miroir. Ses cheveux châtains, longs, ses yeux verts. Son corps encore humide. La légère fragrance du gel de bain. Un parfum de femme nue. Elle pensa pour la millième fois qu’elle était trop jolie. La perfection de ses traits avait quelque chose […]
Marius Borgeaud (1861-1924), Intérieur d’auberge Angèle monta avec le souper dans la chambre du Soldat, le visage bien fardé, avec un petit voile et une camisole si propres qu’un boeuf les aurait bus dans l’eau. Si gracieuse, elle semblait dire : »Croquez-moi, croquez-moi » à qui fût moins continent que le Soldat, auquel elle s’adressa ainsi: – […]
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la vague
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c'est comme ces adieux lancés sur la route bitumée d'étoiles, vers laquelle on s'avance mélancoliquement humble avec dans les pensées cette paisible nonchalance qui illumine parfois nos visages, ' le cur du temps' vient caresser tes sens que c'en
est magistral, puis soudain il y a dans l'air atone des passages aphones que j'emprunte en apnée les doigts crispés sur le fil d'ariane tressé d'anémones, là dans les profondeurs abyssales des chants cétacés ma vague déferlante vient fracasser ton corps d'épousée.
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Natsu
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